A veces me pregunto
si estos vaivenes de cama
son los ecos del pasado.
Si la herida cerrada
no late a años luz dejando su estela.
Y otra vez jugar esos papeles.
La vida a modo escenario,
apretar el gaznate, respirar hondo,
meter alguna morcilla
[y por qué no, la pata].
Falta duende en esta bulería tardía
donde las voces se elevan para fundirse en llanto.
El camino sigue,
aunque no haya orégano.
Faltan palabras hechas retales
y sobran excusas
Se quedaron muchos silencios
en el hueco de las corcheas,
por eso el ritmo tranquea
enredándose en los recuerdos.
Falta duende en esta bulería tardía
donde las voces se elevan para fundirse en llanto.
[de lo que fuimos, de lo que somos, de lo que seremos]
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